江砚心里有点发毛，生怕老人瞧出什么。可秦伯到底没多问，只是慢慢地、意味深长地“唔“了一声。
“练字好。”他放下药杵，从那只旧药箱最底下，翻了半天，摸出一本边角都磨烂了、纸页发黄发脆的旧册子。
“这是我年轻时，跟一个落魄秀才换药，换来的。”秦伯把那册子，小心地吹了吹灰，递过来，“一本《千字文》的帖子。字不算顶好，胜在工整。你要练，就照着它描。”
江砚双手接过。
册子很轻，纸很脆，墨色都淡了。可那上头的字，一笔一画，方方正正，规规矩矩，横平竖直，半点不苟。
跟他那鬼画符，是两个世界的东西。
“记着，”秦伯的声音从头顶传来，慢悠悠的，像在说字，又像在说别的，“练字不是练手，是练心。心浮气躁的人，一辈子练不出一手好字。你这孩子，眉宇间一股子急。把那股急压下去，字，自然就稳了。”
江砚捧着字帖，浑身一震。
练字不是练手，是练心。
把那股急压下去。
秦伯这话，分明是说写字。可落在江砚耳朵里，字字句句，都像是说给他那桩邪门本事听的。
他抬起头，看向这个收留他、给他治病、又递给他一本字帖的老人。
他忽然有点疑心，秦伯是不是看穿了什么。可对上老人那双古井无波的眼睛，又什么都瞧不出来。
“谢谢秦伯。”他低下头，声音有点哑，“我记住了。”
那一日起，江砚开始练字。
没有纸，他就用炭，在那块青砖上描。一笔，描一道，一笔，再描一道。横，一道一道地拉，拉到稳。竖，一根一根地立，立到直。
慢。
他逼着自己慢。
每落一笔，先在心里把这一笔的来路、去向，走一遍。起笔、行笔、收笔，一丝不许快，一丝不许野。手要是又“野“了，急了，往下冲了，他就停下来，把那口浮气压下去，重新来。
枯燥。
枯燥得要命。
头一天，他描了不到一个时辰，就烦得手心冒汗，恨不得把炭头摔了，照着自己的性子，一笔狂涂个痛快。
可他想起那一口口的血。想起柴房那夜，想起这力量真正的甜——他忍住了。
他知道，这道坎，他绕不过去。这世上没有不付代价就能拿到手的力量。别人的代价是奇遇、是机缘，他的代价，是把自己从一个“心不静、手
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