云中城的城墙,是江砚长这么大见过最高的东西。
不是沈家村那种夯土院墙,一脚能踹出个坑。是真正的城墙,青灰的大砖一层压一层,往上垒到他得仰着脖子、脖子都酸了才看得见垛口。墙根底下熏得发黑,一道道水渍往下淌,像谁哭花了脸。墙头插着几杆破旗,被北风刮得啪啪响,旗面早褪成了灰白,看不出原先是什么颜色。
江砚混在一拨进城的流民里头,慢慢往城门挪。
他这两天是怎么熬过来的,自己也记不真切了。雪夜里逃出沈家村,先是没命地跑,跑到腿软了就爬,爬到爬不动了,就缩在一个废弃的窝棚里抖。那柄从绳索上割下来的铁片刀,他贴身揣着,凉冰冰地硌着胸口,可他不敢扔——那是他眼下唯一能攥住的、证明那桩“邪门事“真发生过的东西。
呕过血之后,他整个人像被抽掉了一层筋。走两步喘三步,眼前时不时发黑。他啃过路边冻硬的草根,喝过化开的雪水,靠着一股说不清的劲,一路往云中城摸。
为什么是云中城?
因为原主脑子里,关于这座城的记忆最多。镇上人提起它,总说“城里乱归乱,到底是大城,能讨口饭吃“。江砚没别的去处,逃奴的罪名压在背上,他只能往人多的地方钻——人越多,越没人盯着他这么一个面黄肌瘦的小子。
城门口排着长队。
要进城,得交“门税“。
江砚原先不知道这一茬,是排在前头一个挑担的老汉小声告诉他的。两个守城的兵卒,一个坐在小马扎上嗑瓜子,一个挎着腰刀来回踱,谁要进城,先伸手。
“进城,半个钱。“踱步那个兵卒嗓门粗,“挑担的,担子上有货的,再加。“
队伍往前蹭。
轮到江砚前头那个挑担老汉,老汉佝着腰,从怀里掏出个布包,一层层解开,捏出两枚磨得发亮的铜钱,递过去。
“就这点?“兵卒不接,眼一斜,瞟向老汉担子里那几捆干柴,“你这柴,城里能卖几个钱,你心里没数?“
“军爷……“老汉的腰又弯了几分,“这柴是给城里王老爷家送的,早讲好了价,小老儿就挣个脚力钱……“
“王老爷?“兵卒嗤笑一声,“哪个王老爷,啊?我怎么不认得?“他用刀鞘挑了挑那柴捆,“我看你这是私贩。私贩,扣了。“
老汉急了:“军爷!军爷不能啊!这要扣了,小老儿这趟白跑,回去没法交代——”
“滚一边去。”兵卒不耐烦地一推
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