还趟不出一条路吗？死一千人、死两千人，只要大部分能活着出去，就值得！”
周围的匈奴士兵听到这句话，脸色都变了。
用命填？
谁去填？
他们的目光不由自主地躲闪开来，没有人愿意成为那个被牺牲的数字。
卢烦烈沉默了很久。
他坐在尘土里，低着头，像是在思考，又像是在发呆。
拓跋孤焦急地等着，额头的青筋突突直跳。
终于，卢烦烈缓缓抬起头。
他的脸上依旧带着死灰色，但那双空洞的眼睛里，多了一丝什么东西。
不是希望。
是认命。
“只能如此了。”
他站起身，拍了拍身上的尘土，声音沙哑而疲惫，“传令下去，全军整队，沿着来时的方向……趟路。”
他的目光扫过周围的士兵，看着那些惊恐、躲闪、绝望的面孔，心中涌起一股苦涩。
“告诉弟兄们，”他的声音很轻，却传得很远，“我们会活着出去的。”
没有人回应。
只有巫烟在山林间翻涌，像一张永远合不上的网，将他们死死罩在里面。
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