钟灵飘着的眼神，收了回来，转过头，看着林洛。
大概是没料到，他会问这么一句。
那双干干净净的眼睛里，飞快地漾开一点什么，像雨点子落进水里，一圈一圈，又飞快地，被她自己抚平了。
“没怎么。”
钟灵笑了笑，那笑，很轻。
“我这不是……钻进去了嘛。写小说的人，不都这样，得钻进角色里头。”
“您教的。”
“别编。”
“写你最真的。”
她把林洛的话，又原样递了回去。
坦坦荡荡。
滴水不漏。
林洛张了张嘴。
那点刚冒头的、想追问的话，又被她这几句，稳稳地接住，轻轻放到了一边。
他没能问下去。
可他心里，头一回，为这个人，堵上了一小块。
……
那本短篇快收尾的最后一晚，也是这几堂课里，最险的一晚。
钟灵在收那个尾。
写女主。
写那个在雨里看窗的女主，最后到底怎么样了。
她写得很顺。
那阵急雨似的键盘声，又来了。
噼里啪啦。
林洛在旁边看着屏幕上跳出来的字。
一开始，他没在意。
后来，他的目光一点一点凝住了。
钟灵写那个雨夜。
写那扇窗里的人家。
写着写着，笔下的东西，不对了。
她写那间屋里，桌上摆着溏心蛋。
她写那家人卖一种饼。
酱香饼。
现做现卖。
她写那个撑着这个家的人，明明卡里“躺着一百多万”，却还要天天出摊，一份饼，才卖十块。
她写那个人，梗着脖子说。
“我不白住。”
林洛盯着屏幕。
脑子里“嗡”的一声。
溏心蛋。
酱香饼。
卡里一百多万。
“我不白住。”
这些东西。
这些细节。
林洛猛地转过头，看向钟灵，心跳得又快又重。
那句在心里憋了好几天的话，这回，堵在了嗓子眼。
你写的……
钟灵敲字的手，停了。
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